UN VIAJE MAS ALLÁ DEL SOL

Cada noche, mientras espero, viajo.

Voy a lugares remotos, vírgenes

Mi pensamiento obnubilado vuela,

Cual máquina pixelada, lo captura todo

Mi alma se expande y se multiplica

en nuevas almas,

que me acompañan y me guían

a ignorados planetas ocultos

en la trastienda del Universo,

y yo los he visitado,

mas, no me detengo en ninguno

solo tengo que ir e ir

mas allá de lo evidente.

¿ a donde quiero realmente ir ?

No lo sé, ni me importa,

Dejo de pensar y me dejo ir

No tengo prisas ni destinos

Solo viajo sin rumbo fijo

en una cadencia infinita

que me está llevando cada vez

mas lejos, pero a la vez me acerca,

al único lugar, en que me siento en paz,

y que es adentro de mí,

es cálido y seguro ese lugar,

del que me olvido cada vez

que salgo de viaje, mas allá del Sol.

El Poeta que no sabía escribir poesías

Bajó del sur profundo
con sus bártulos escasos,
y conoció la poca luz de las cosas,
bebió agua de los grifos pueblerinos,
encontró aún más soledad
en sus rincones.
¡Antisocial! ¡Inadaptado!
Solo en las calles,
o en un sitio baldío,
escuchó el murmullo del mundo,
y vio que la vida
era más vida en los basurales,
las palomas comieron de su mano
y las hormigas,
habitaron en sus zapatos.
Al crepuscular el día
el beso de la luna lo cobija,
y bajo la azul alfombra de la noche,
Un ángel mal vestido
Vigila su sueño.

La Muela

Cayó muerto en la puerta de la iglesia
nadie lo apuñaló, ni siquiera
le dieron una paliza feroz,
lo mató el frío, también le falló el hígado
no soportó una gota más de alcohol,
solo lo conocían por Robertito,
dicen que era servicial y tenía buen humor;
jamás saldrá en el obituario de la página social,
a lo sumo tendrá una misa,
algún amigo de la huella, lo llorará
y pasados algunos días
nadie lo recordará.
Quizás eso es mucho mejor;
porque de otros, nadie sabrá jamás,
pasarán como alma en pena,
no le hicieron daño a nadie,
y casi nadie los vio;
otros pasaran haciendo ruido,
dejando su huella
para bien o para mal;
algunos exigirán su lugar
en este mundo,
por derecho propio, dirán;
al final todos, incluidos
el que menos y el que más;
solo pasaremos,
igual que Robertito,
alguien, quizás nos llorará,
pero pasados algunos días...
la Vida seguirá girando su muela.

EL RÍO DEL ALIENTO

Las almas navegan por un río inacabable,

la mente olvida, y tiene que ser recordado,

el Balsero hace la travesía,

desde olvido a la realidad;

y las almas agradecen el viaje;

no hay pago, solo gratitud,

no existe gratitud sin amor.

El Balsero disfruta su trabajo día a día,

los atardeceres se reflejan en su rostro,

en las aguas del río inagotable;

otra vida, otra más,

es llevada a la orilla;

Es invierno, es primavera;

las estaciones no importan;

Otoño en algunos, nieve en otros;

todo camino debe ser recorrido,

solo vale la pena amar, apreciar, agradecer

al Balsero, que es la vida misma,

es el Maestro del Amor,

que habita adentro, muy adentro,

en el corazón de cada amante

hay plenitud, y verdadera paz;

es el río del aliento que nos lleva

de retorno a nuestro hogar

donde habita el ser íntegro,

mas allá de todo pensamiento.

mas allá de lo irreal.

MEMORIA Y OLVIDO

A ese árbol taciturno
que triste te miró al pasar,
Yo lo conozco,
mas bien, lo conocí joven,
ahora da pena verlo
tan robusto y orgulloso era,
a todos daba cobijo
fuera con sol o con lluvia
nada le importaba,
el siempre estaba dispuesto
a ayudar a quien fuera;
en primavera era una fiesta,
que alegre era, bien vestido
y engalanado con flores,
sus perfumes eran tan frescos;
oh,si yo lo conocí cuando joven,
era una fiesta verlo,
tenía tantos amigos.
Hoy pocos se acuerdan de él,
está irreconosible,
ojalá no haga mucho frío
este invierno,
porque alguien
que no lo conozca
como yo lo conozco,
no tendrá ningún miramiento.

DECLARACIÓN DE PRINCIPIOS

Digo: ¡El mundo sin Poesía no existiría!

y todos me miran con cara de:

¡Pobre tipo!

Como si nada, agrego:

Nada tendría sentido

sin ver el mundo, a través de la poesía.

Me dicen: ¡Evidentemente!

Pero, de los dientes para afuera.

Insisto:

¡El primer Poeta fue Dios!

Porque le puso colores al arco iris

y estrellas al firmamento,

si no, ¿Cómo diríamos?

¡Ha, que hermosa es esa Rosa!

Se, que no todos estarán de acuerdo,

Pero insisto:

¡El mundo sin Poesía no existiría!

Si así no fuera, que sentido tendría vivir;

Al menos yo,

no podría vivir en un mundo

donde Dios no hubiera sido Poeta.

P A D R E ( en memoria de: Juan Esteban Lopez Oñate)

Desde Santa Juana, cruzando el Bio-Bio;
el rechinar de la carreta, y el parlar del agua
acunaron su primer sueño, en tierras bravías.
Juan Esteban se hizo mozo en la Araucanía.
Hombre, soldado y jinete briso;
abnegado hijo, joven esposo;
en un vertiginoso vivir, impetuoso;
con la alta frente del que lucha,
de cara a la pobreza.
Mi padre, mas que un hombre,
fue un pedazo de montaña, un árbol,
un río claro y caudaloso.
Hombre amplio, y también silencioso,
como un bosque,
filtrando la tenue luz, entre sus ramales.
Sus brazos eran arado en la tierra fragante,
hacha hendida en el canelo milenario.
De sus manos de torpes caricias, manaban
como alta magia, juguetes de olorosas maderas:
banquetas, sillas, caballito trotador,
tejuelas, artesa para el pan;
yugos, yugos por cientos, por miles;
para la extendida clientela,
mas allá de la Frontera .
Fue Fígaro, albañil, agricultor y artesano;
mediero de su propia esperanza,
arriero de su soledad;
mas de una vez, le disputó el sustento,
a un Puma, montaña arriba.
Tuvo los mil oficios
que hereda el hombre con su suerte;
arrastró con su sino, a sus cuatro princesas,
y su Reina Turca, la siempre amada;
por pueblos y ciudades desgastadas
por las eternas lluvias australes;
donde parece que se está más cerca de la muerte,
como si Dios, estuviera siempre iracundo
y se expresara en truenos, lluvia y relámpagos.
Donde a punta de fusil, esperando bala traicionera,
por sinos extraños, a punto estuvo en Valdivia,
de no contar la historia, y seguir su leyenda.
Quince retoños fueron, los que nacieron,
del último tomé nombre, para conocer y valorar
su paso anónimo, como tantos, por esta tierra..
¿ Sabes Padre ?,
en tardes brumosas como las de antaño,
alcanzo a divisarte detrás de tantos inviernos,
como si nada hubiera cambiado;
como si el monumental reloj de los tiempos
se hubiera dormido en un desván;
y aún nuestro pueblo,
con sus hollinados trenes,
sus carretas olorosas a madera,
las procesiones de mayo,
llamando a puertas anochecidas,
Convulsionaran nuestro hogar.
Aún llevo en mis manos, Padre,
Las luciérnagas encantadas, de aquella edad,
Aún te oigo hablar entusiasmado,
de tierras generosas,
O de un nuevo semental
y con tu guitarra a cuesta,
trinando cuartetas y décimas
en tiempos de cosechas,
con tu voz, cual torrente desencadenado,
como el alto trueno que se afina,
por tercera alta, con la tempestad.
Hoy, eso está tan lejos,
pues el ave siempre emigra
y es prisionera de su libertad;
no se detiene a recoger lágrimas,
solo al viento confía sus penas,
y al camino su verdad.